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Ulisses (Cód: 177225)

Joyce, James

Objetiva

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Ulisses

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Descrição

Livremente inspirado na Odisséia, do grego Homero, Ulisses foi escrito pelo irlandês James Joyce quando vivia modestamente em Paris. Joyce passou alguns anos escrevendo sua obra-prima, hoje considerada um divisor de águas da literatura mundial. Existe um antes e um depois de Ulisses - o livro que criou formas inusitadas de expressão, que inaugurou uma nova linguagem, que inventou voz e estilo, e que por muito tempo, também por suas transgressões literárias, permaneceu censurado.

Características

Peso 1.14 Kg
Produto sob encomenda Sim
Editora Objetiva
I.S.B.N. 8573026731
Altura 23.00 cm
Largura 15.00 cm
Profundidade 0.00 cm
Número de Páginas 912
Idioma Português
Cód. Barras 9788573026733
País de Origem Brasil
AutorJoyce, James

Leia um trecho

parte 1 Majestoso, o gorducho Buck Mulligan apareceu no topo da escada, trazendo na mão uma tigela com espuma sobre a qual repousavam, cruzados, um espelho e uma navalha de barba. Um penhoar amarelo, desamarrado, flutuando suavemente atrás dele no ar fresco da manhã. Ele ergueu a tigela e entoou: - Introibo ad altare Dei. Parado, ele perscrutou a escada sombria de caracol e gritou asperamente: - Suba, Kinch! Suba, seu temível jesuíta! Solenemente ele avançou para a plataforma de tiro. Olhou à volta e seriamente abençoou três vezes a torre, o terreno à volta e as montanhas que despertavam. Em seguida, avistando Stephen Dedalus, ele se inclinou em direção a ele e fez cruzes rápidas no ar, gorgolejando na garganta e sacudindo a cabeça. Contrariado e sonolento, Stephen Dedalus apoiou os braços no último degrau da escada e olhou friamente para o rosto sacolejante e gorgolejante que o abençoava, para a cabeça eqüina e os cabelos claros sem tonsura, tingidos e matizados como carvalho descorado. Buck Mulligan espreitou por um instante por baixo do espelho e depois cobriu a tigela rapidamente. - De volta pro quartel! - disse implacavelmente. E acrescentou em tom sacerdotal: - Pois isto, meus bem-amados, é a verdadeira cristina: corpo e alma e sangue e feridas. Música lenta, por favor. Fechem os olhos, senhores. Um momento. Um pequeno problema com esses corpúsculos brancos. Silêncio, todos. Ele olhou de soslaio para cima e soltou um longo e lento assobio de chamada, depois fez por um momento uma pausa em atenção enlevada, com seus dentes iguais e brancos brilhando aqui e ali pontilhados de ouro. Crisóstomo. Dois fortes assobios estridentes responderam através da calma. - Obrigado, meu velho - gritou vivamente. - Isto é o bastante. Desligue a corrente, está bem? Saltou fora da plataforma de tiro e olhou seriamente para o seu observador, juntando em volta das pernas as dobras soltas de seu penhoar. A cara rechonchuda e sombria e a queixada oval e taciturna lembravam um prelado, patrono das artes na idade média. Um sorriso agradável desabrochou em seus lábios. - A ironia das coisas! - disse ele alegremente. - Seu nome absurdo, um grego antigo! Ele apontou com o dedo num gesto amigável e se encaminhou para o parapeito rindo consigo mesmo. Stephen Dedalus se aproximou, acompanhou-o e a meio caminho cansado se sentou na beira da plataforma de tiro, observando-o enquanto ele apoiava o espelho no parapeito, molhava o pincel na tigela e passava a espuma na face e no pescoço. A voz alegre de Buck Mulligan prosseguia. - Meu nome também é absurdo: Malachi Mulligan, dois dátilos. Mas soa helênico, não soa? Saltitante e radioso como o próprio cervo. Nós precisamos ir a Atenas. Você vem se eu conseguir que a tia me dê vinte libras? Ele pôs o pincel de lado e, rindo com prazer, gritou: - Será que ele vem? O jesuíta subnutrido! Parando, ele começou a fazer a barba com cuidado. - Diga-me, Mulligan - falou Stephen tranqüilamente. - Sim, meu anjo? - Quanto tempo Haines vai ficar nesta torre? Buck Mulligan mostrou um rosto barbeado por cima do ombro direito. - Meu Deus, ele não é horrível? - disse francamente. - Um saxão enfadonho. Ele não acha que você seja um cavalheiro. Meu Deus, esses malditos ingleses! Estourando de dinheiro e indigestão. Porque ele vem de Oxford. Você sabe, Dedalus, você tem o verdadeiro estilo de Oxford. Ele não consegue entender você. Ó, meu nome para você é o melhor: Kinch, a lâmina-de-faca. Ele raspou cautelosamente o queixo. - A noite inteira ele esbravejou em sonho a respeito de uma pantera negra - disse Stephen. - Onde é que está o estojo da arma dele? - Um miserável lunático! - disse Mulligan. - Você ficou apavorado? - Fiquei - Stephen disse energicamente e com um medo crescente. - Aqui no escuro com um homem que eu não conheço esbravejando e ameaçando aos gemidos atirar numa pantera negra. Você salvou homens de afogamento. Porém eu não sou um herói. Se ele ficar aqui eu estou fora. Buck Mulligan franziu a testa ao olhar para a espuma em sua navalha. Ele saltou de seu poleiro e começou a dar apressadamente uma busca nos bolsos de sua calça. - Droga! - bradou guturalmente. Ele veio para a plataforma de tiro e, enfiando a mão no bolso superior de Stephen, disse: - Faça-nos empréstimo de seu traponasal para limpar minha navalha. Stephen suportou que ele puxasse para fora e exibisse erguido por uma das pontas um lenço amarrotado e sujo. Buck Mulligan limpou a lâmina da navalha cuidadosamente. Em seguida, lançando um olhar por cima do lenço, disse: - O traponasal do bardo! Uma nova cor artística para os nossos poetas irlandeses: verdemeleca. A gente quase pode sentir o gosto, não é? Ele subiu no parapeito novamente e lançou um olhar à volta por sobre a baía de Dublin, com seu cabelo louro de carvalhopálido ligeiramente alvoroçado. - Ó Deus! - disse tranqüilamente. - Não é que o mar é aquilo que Algy chama de uma grande e doce mãe? O mar verdemeleca. O mar escrotocompressor. Epi oinopa ponton. Ah, Dedalus, os gregos! Eu preciso lhe ensinar. Você precisa os ler no original. Thalatta! Thalatta! Ele é a nossa grande e doce mãe. Venha ver. Stephen se levantou e se encaminhou para o parapeito. Apoiando-se nele olhou para a água embaixo e para o barco-correio desafogando a entrada da enseada de Kingstown. - Nossa mãe toda-poderosa! - disse Mulligan. Ele voltou abruptamente do mar para o rosto de Stephen seus olhos cinzentos inquisitivos. - A tia acha que você matou a sua mãe - disse ele. - É por isso que ela não quer me deixar ter nada a ver com você. - Alguém a matou - disse Stephen sombriamente. - Que droga, Kinch, você podia ter se ajoelhado quando sua mãe agonizante pediu - disse Buck Mulligan. - Eu sou hiperbóreo tanto quanto você. Mas pensar em sua mãe rogando no seu último suspiro que você se ajoelhasse e rezasse por ela. E você recusou. Existe alguma coisa sinistra em você... Ele se interrompeu e passou espuma de novo ligeiramente na face. Um sorriso tolerante crispou seus lábios. - Mas um mímico encantador! - murmurou consigo mesmo. - Kinch, o mais encantador de todos os mímicos! Seriamente e em silêncio ele fez a barba com tranqüilidade e cuidado. Stephen, com o cotovelo repousando no granito pontudo, encostou a palma abaixo da sobrancelha e olhou para a extremidade da manga de seu casaco preto lustroso que começava a puir. Uma dor, que ainda não era a dor do amor, agitou seu coração. Silenciosamente, em sonho, ela viera até ele após a sua morte, seu corpo gasto dentro de largas roupas tumulares marrons, exalando um odor de cera e pau-rosa, seu sopro, que se curvara sobre ele, mudo, reprovador, um fraco odor de cinzas molhadas. Através do punho puído ele viu o mar saudado como uma grande e doce mãe pela voz bem alimentada ao seu lado. A orla da baía e o horizonte continham uma massa líquida verde opaca. Uma tigela de porcelana ficara ao lado do leito de morte dela contendo a bile que parecia uma lesma verde arrancada de seu fígado apodrecido em seus ataques de vômito e de altos gemidos. Buck Mulligan limpou novamente sua navalha de barba. - Ah, pobre corpodecão! - disse ele com voz branda. - Eu preciso te dar uma camisa e alguns traposnasais. Como está a calça de segunda mão? - Ela está caindo bastante bem - respondeu Stephen. Buck Mulligan atacou a concavidade abaixo de seu lábio inferior. - A ironia disso tudo - disse ele satisfeito. - Devia ser calça-de-segunda-perna. Só Deus sabe que alcoólatra sifilítico se desfez dela. Eu tenho uma com uma listra fina cinzenta. Você vai ficar elegante nela. Não estou brincando, não, Kinch. Você fica bonitão quando está bem vestido. - Obrigado - disse Stephen. - Se ela for cinzenta eu não posso usar. - Ele não pode usá-la - falou Buck Mulligan para o seu rosto no espelho. - Etiqueta é etiqueta. Ele mata a mãe mas não pode usar calça cinzenta. Ele dobrou a navalha cuidadosamente e com batidinhas leves apalpou o rosto sentindo com os dedos a pele macia. Stephen virou seu olhar do mar para o rosto gorducho com seus olhos expressivos azulenfumaçados. - Aquele camarada que eu encontrei no Ship ontem à noite - disse Buck Mulligan - disse que você tem p.g.i. Ele está lá em Dottyville com Connolly Norman. Paralisia geral do insano! Ele fez o espelho rodopiar em semicírculo no ar para lançar a notícia bem longe sob a luz do sol agora radioso sobre o mar. Seus lábios crispados e barbeados riram assim como as pontas dos seus dentes brancos cintilantes. O riso se apoderou de todo o seu tronco forte e compacto. - Olhe para você - disse ele -, seu bardo pavoroso! Stephen inclinou a cabeça para a frente e examinou o espelho, fendido por uma rachadura tortuosa, estendido para ele. Cabelo em pé. Como ele e outros me vêem. Quem escolheu este rosto para mim? Este corpo de cão que tem de se livrar de vermes. Ele também me pergunta o mesmo. - Eu o surrupiei do quarto da criada - disse Buck Mulligan. - Ela bem o merece. A tia sempre fica com empregadas feiosas para Malachi. Não o conduza à tentação. E seu nome é Ursula. Rindo de novo, ele afastou o espelho dos olhos perscrutadores de Stephen. - A raiva de Caliban por não ver seu rosto no espelho - disse ele. - Se Wilde ao menos estivesse vivo para ver você! Recuando e apontando, Stephen disse com amargor: - Ele é um símbolo da arte irlandesa. O espelho rachado de uma criada. Buck Mulligan enfiou subitamente seu braço no de Stephen e caminhou com ele em volta da torre, com sua navalha e espelho estalando em seu bolso onde ele os metera. - Não é justo implicar com você desse jeito, Kinch, não é? - disse ele amavelmente. - Deus sabe que você tem muito mais talento do que qualquer um deles. Aparado o golpe novamente. Ele teme o bisturi da minha arte como eu temo o da dele. A pena fria de aço. - Espelho rachado de uma criada! Diga isso para o cara bovinooxfordiano lá embaixo e arranque dele um guinéu. Ele está tresandando de dinheiro e acha que você não é um cavalheiro. O velho dele fez sua grana vendendo jalapa para os Zulus ou numa outra sórdida falcatrua. Meu Deus, Kinch, se você e eu pudéssemos ao menos trabalhar juntos nós poderíamos fazer alguma coisa pela ilha. Helenizá-la. O braço de Cranly. Seu braço. - E pensar em você tendo de mendigar desses porcos. Eu sou o único que sabe o que você é. Por que você não confia mais em mim? O que você tem na cabeça contra mim? É Haines? Se ele fizer algum barulho aqui eu chamarei Seymour e nós faremos um banzé com ele pior do que aquele que fizeram com Clive Kempthorpe. Gritos jovens de vozes endinheiradas nos aposentos de Clive Kempthorpe. Caraspálidas: eles estouram de rir, um apertando a mão do outro. Ó, eu vou expirar! Dê a notícia gentilmente a ela, Aubrey! Eu vou morrer! Com tiras rasgadas da camisa dele açoitando o ar ele salta e cambaleia em volta da mesa, com as calças arriadas até os calcanhares, perseguido por Ades do Magdalen College com a tesoura de alfaiate. Uma cara de bezerro assustado enfeitada de marmelada. Eu não quero que tirem minhas calças! Não se faça de tolo comigo! Gritos escapando da janela aberta assustando o pátio à noite. Um jardineiro surdo, vestindo um avental, com a máscara de Mathew Arnold, empurra sua ceifadeira no gramado sombrio observando atentamente as partículas saltitantes da relva. Para nós... novo paganismo... omphalos. - Deixe ele ficar - disse Stephen. - Não há nada de errado com ele a não ser à noite. - Então o que é? - perguntou Buck Mulligan impacientemente. - Bote pra fora. Eu sou muito franco com você. O que é que você tem contra mim agora? Eles pararam, olhando em direção ao promontório abrupto de Bray Head que jazia na água como o focinho de uma baleia adormecida. Stephen retirou seu braço tranqüilamente. - Você quer que eu lhe diga? - perguntou ele. - Quero, o que é? - respondeu Buck Mulligan. - Eu não me lembro de nada. Ele olhou para o rosto de Stephen enquanto falava. Uma brisa ligeira passou pela sua testa, abanando suavemente seu cabelo louro despenteado e revolvendo os pontos prateados de ansiedade em seus olhos. Deprimido por sua própria voz, Stephen disse: - Você se lembra do primeiro dia em que eu fui à sua casa depois da morte de minha mãe? Buck Mulligan franziu a testa rapidamente e disse: - O quê? Onde? Eu não consigo me lembrar de nada. Eu me lembro apenas de idéias e sensações. Por quê? Em nome de Deus o que aconteceu? - Você estava preparando o chá - disse Stephen - e eu cruzei o patamar para pegar mais água quente. Sua mãe e algum visitante saíram da sala de estar. Ela perguntou a você quem estava em seu quarto. - E daí? - disse Buck Mulligan. - O que é que eu disse? Eu esqueci. - Você disse - respondeu Stephen -, Ó, é apenas Dedalus cuja mãe morreu como um animal. Um rubor que o tornou mais jovem e mais atraente subiu às faces de Buck Mulligan. - Eu disse isso? - perguntou. - Muito bem. Que mal há nisso? Ele sacudiu nervosamente seu constrangimento para fora de si. - E o que é a morte - perguntou -, a de sua mãe ou a sua ou a minha mesmo? Você só viu sua mãe morrer. Eu os vejo estourar todo dia no Mater Misericordiae e no Richmond e serem retalhados até as tripas na sala de dissecção. É uma coisa brutal e nada mais. Simplesmente não importa. Você não quis se ajoelhar para rezar por sua mãe em seu leito de morte quando ela lhe pediu. Por quê? Porque você tem aquele maldito traço jesuíta em você, só que injetado de forma errada. Para mim é tudo uma zombaria e aliás brutal. Os lóbulos cerebrais dela não estão funcionando. Ela chama o médico sir Peter Teazle e arranca flores douradas da colcha. Faça a vontade dela até que tudo termine. Você contrariou seu último desejo e no entanto fica amuado comigo porque eu não me lamurio como as carpideiras contratadas de Lalouette. Um absurdo! Suponho que eu tenha dito isso. Eu não tive intenção de ofender a memória de sua mãe. Ele tinha ele próprio falado com atrevimento. Stephen, protegendo as feridas escancaradas que as palavras haviam deixado em seu coração, disse bastante friamente: - Eu não estou pensando na ofensa à minha mãe. - Em que então? - perguntou Buck Mulligan. - Na ofensa a mim - respondeu Stephen. Buck Mulligan rodou em seus calcanhares. - Ó, criatura impossível! - exclamou ele. Ele saiu caminhando rapidamente em volta do parapeito. Stephen ficou de pé em seu posto, olhando por cima do mar calmo em direção ao promontório. Mar e promontório ficaram escuros. Pulsações batiam em seus olhos, velando sua visão, e ele sentiu febre em suas faces. Uma voz chamava alto de dentro da torre: - Você está aí em cima, Mulligan? - Estou indo - respondeu Buck Mulligan. Ele se voltou para Stephen e disse: - Olhe para o mar. O que lhe importam as ofensas? Acabe com Loyola, Kinch, e desça. O saxônico quer suas fatias finas de bacon da manhã. Sua cabeça parou ainda por um momento no topo da escada, ao nível do telhado. - Não fique desanimado com tudo isso o dia todo - disse ele. - Eu sou inconseqüente. Desista de sua meditação ressentida. Sua cabeça sumiu mas a lengalenga de sua voz ao descer ressoou para fora da escada. - E basta de virar para o lado e meditar Sobre o mistério amargo do amor Pois Fergus comanda as carruagens de bronze. Sombras-do-bosque flutuavam silenciosamente através da paz da manhã vindas do topo da escada em direção ao mar que ele contemplava. Dentro da praia e ao largo o espelho das águas esbranquiçadas, repelidas por pés apressados com calçados leves. Seio branco do mar sombrio. Os acentos entrelaçados, dois a dois. Dedos dedilhando as cordas da harpa, incorporando seus acordes entrelaçados. Ondabranca ligada às palavras bruxuleando na maré sombria. Uma nuvem começou a cobrir o sol lentamente, totalmente, toldando a baía de um verde mais profundo. Ela jazia abaixo dele, a tigela de líquido amargo. A canção de Fergus: eu a cantei sozinho na casa, abafando os acordes longos e melancólicos. A porta dela estava aberta: ela queria ouvir a minha música. Silencioso com respeito e piedade eu fui para o lado de sua cama. Ela estava chorando em seu leito miserável. Por essas palavras, Stephen: mistério amargo do amor. Aonde agora? Os segredos dela: antigos leques-de-plumas, carnês de baile enfeitados, impregnados de almíscar, um berloque de contas de âmbar em sua gaveta trancada. Uma gaiola pendurada na janela ensolarada da casa dela quando ela era menina. Ela ouviu o velho Royce cantar na pantomima de Turko o Terrível e riu com os outros quando ele cantou: Eu sou o rapaz Que é capaz De invisibilidade. Alegria fantásmica, embrulhada longe: perfumada-de-almíscar. E basta de virar para o lado e meditar. Embrulhada longe na memória da natureza com os brinquedos dela. Lembranças invadem seu cérebro ruminante. O copo da água da torneira da cozinha quando ela se aproximara do sacramento. Uma maçã sem o miolo, cheia de açúcar mascavo, assando para ela na beira da lareira numa noite escura de outono. Suas unhas bem modeladas avermelhadas pelo sangue dos piolhos espremidos das camisas dos filhos. Num sonho, silenciosamente, ela viera até ele, seu corpo gasto dentro de suas largas roupas tumulares exalando um odor de cera e pau-rosa, seu sopro, curvado sobre ele com mudas palavras secretas, um fraco odor de cinzas molhadas. Seus olhos vidrados, fitando de dentro da morte, para sacudir e subjugar minha alma. Só em mim. A velafantasma para iluminar sua agonia. Luz espectral sobre o rosto torturado. Seu sopro rouco estrepitando alto com horror, enquanto todos rezavam de joelhos. Os olhos dela sobre mim para me derrubar. Liliata rutilantium te confessorum turma circumdet: iubilantium te virginum chorus excipiat. Espírito maléfico! Devorador de cadáveres! Não, mãe! Me deixe em paz me deixe viver. - Olá, Kinch! A voz de Buck Mulligan cantou de dentro da torre. Ela se aproximou escada acima, chamando novamente. Stephen, tremendo ainda com o clamor de sua alma, ouviu correr a luz quente do sol e as palavras amigáveis no ar atrás de si. - Dedalus, desça como um bom molenga. O café da manhã está pronto. Haines está se desculpando por nos ter acordado ontem à noite. Está tudo bem. - Estou indo - disse Stephen, se virando. - Faça isso, por Jesus - disse Buck Mulligan. - Por mim e por todos nós. Sua cabeça desapareceu e reapareceu. - Eu contei para ele o seu símbolo da arte irlandesa. Ele disse que é muito inteligente. Arranque uma libra dele, está bem? Ou melhor, um guinéu. - Eu recebo esta manhã - disse Stephen. - A grana da escola? - disse Buck Mulligan. - Quanto? Quatro libras? Empreste-nos uma. - Se você quiser - disse Stephen. - Quatro reluzentes soberanos - exclamou Buck Mulligan encantado. - Vamos tomar uma bebedeira gloriosa para espantar até os druidas druídicos. Quatro onipotentes soberanos. Lançou as mãos para cima e desceu pesadamente a escada de pedra, cantando desafinado com um sotaque cockney: - Ó, vamos ter momentos divertidos Com uísque, cerveja e vinho bebidos! Na coroação, No dia da coroação! Ó, vamos ter momentos divertidos No dia da coroação! Luz solar quente se alegrando acima do mar. A tigela de barbear de níquel brilhava, esquecida, sobre o parapeito. Por que eu a levaria para baixo? Ou então a deixaria ali o dia todo, amizade esquecida? Ele se encaminhou para ela, segurou-a nas mãos por um tempo, sentindo seu frescor, cheirando a baba viscosa da espuma de barba na qual estava enfiado o pincel. Assim também eu carreguei o turíbulo de incenso então em Clongowes. Eu sou um outro agora e no entanto o mesmo. Um servo também. Um servidor de um servo. Na sala de estar abobadada e sombria da torre a figura vestida de penhoar de Buck Mulligan se movia rapidamente de um lado para o outro em volta da lareira, ocultando e revelando seu brilho amarelo. Dois raios suaves de luz caíram cruzando o chão lajeado vindos das elevadas barbacãs: e no encontro de seus raios uma nuvem de fumaça-de-carvão e exalações de gordura frita flutuavam, dando voltas. - Nós vamos sufocar - disse Buck Mulligan. - Haines, abra aquela porta, por favor? Stephen pôs a tigela de barbear no armário. Uma figura alta se ergueu da rede em que estivera sentada, foi até o vão da porta e abriu as portas internas. - Você tem a chave? - perguntou uma voz. - Dedalus a tem - disse Buck Mulligan. - Meu Jesusinho, estou sufocado! Ele uivou, sem levantar os olhos do fogo: - Kinch! - Está na fechadura - disse Stephen, avançando. A chave rangeu estridentemente ao rodar duas vezes e, quando a porta pesada foi escancarada, uma luz bem-vinda e um ar claro entraram. Haines ficou no vão da porta, olhando para fora. Stephen arrastou sua aprumada valise para a mesa e se sentou para esperar. Buck Mulligan atirou a fritura na travessa ao seu lado. Em seguida ele carregou a travessa e o bule grande de chá para a mesa, pousou-os nela pesadamente e suspirou de alívio. - Eu estou derretendo - disse ele - como a vela observou quando... Mas, psiu! Nem mais uma palavra sobre o assunto! Kinch, acorde! Pão, manteiga, mel. Haines, venha. A bóia está pronta. Abençoa-nos, Senhor, e a estas tuas dádivas. Onde está o açúcar? Ó, Cristo, não há leite. Stephen apanhou o pão e o pote de mel e a manteigueira do armário. Buck Mulligan se sentou com súbito mau humor. - Que espécie de hospedaria é esta? - disse ele. - Eu disse que ela viesse depois das oito. - Nós podemos tomá-lo preto - disse Stephen sedento. - Há um limão no armário. - Ó, dane-se você com suas noções peculiares de Paris! - disse Buck Mulligan. - Eu quero leite de Sandycove. Haines veio da porta e disse calmamente: - A mulher está vindo com o leite. - As bênçãos de Deus recaiam sobre você! - exclamou Buck Mulligan, saltando da cadeira. - Sente-se. Sirva o chá aí. O açúcar está no saco. Olhe, eu não posso continuar me atrapalhando com esses malditos ovos. Ele cortou os três ovos na travessa e atirou cada um deles nos três pratos, dizendo: - In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti. Haines se sentou para servir o chá. - Eu estou dando dois tabletes de açúcar para cada um de vocês - disse ele. - Mas, nossa, Mulligan, você faz um chá forte, não? Cortando fatias grossas de pão, Buck Mulligan disse com uma voz engabeladora de velha: - Quando eu faz chá eu faz chá, como dizia a velha mãe Grogan. E quando eu faz água eu faz água. - Por Deus, isto é chá - disse Haines. Buck Mulligan continuou cortando e engabelando: - Eu também, Sra. Cahill - disse ela. - Por Deus, mulher - disse a Sra. Cahill -, Deus mandou dizer para você não fazer os dois no mesmo bule. Ele entregou bruscamente de cada vez aos seus companheiros de confusão uma fatia grossa de pão, espetada em sua faca. - Isso é o povo para o seu livro, Haines - disse ele com muita veemência. - Cinco linhas de texto e dez páginas de notas sobre o povo e os peixesdeuses de Dundrum. Impressos pelas feiticeiras irmãs no ano do vento forte. Ele se voltou para Stephen e perguntou numa bela voz intrigada, erguendo as sobrancelhas: - Você se lembra, irmão, se o bule de chá da mãe Grogan é mencionado no Mabinogion ou nos Upanixades? - Tenho dúvidas - disse Stephen seriamente. - Tem mesmo? - disse Buck Mulligan no mesmo tom. - Suas razões, por favor? - Eu imagino - disse Stephen enquanto comia - que isso nunca existiu nem dentro nem fora de Mabinogion. Acredita-se que mãe Grogan era parenta de Mary Ann. Buck Mulligan sorriu encantado. - Encantador! - disse ele com uma voz doce afetada, mostrando seus dentes brancos e piscando os olhos com prazer. - Você acha que era? Que encanto! Então subitamente com todos os traços anuviados, ele resmungou com uma voz enrouquecida e irritante enquanto cortava de novo vigorosamente o pão: - Pois a velha Mary Ann Ela não liga a mínima. Mas, arregaçando seu saiote... Ele entupiu sua boca com a fritura e mastigou e zuniu. O vão da porta foi escurecido por uma forma que entrava. - O leite, senhor! - Entre, mulher - disse Mulligan. - Kinch, pegue a jarra. Uma mulher idosa avançou e ficou de pé junto ao cotovelo de Stephen. - É uma linda manhã, senhor - disse ela. - Glória seja dada a Deus. - A quem? - disse Mulligan, olhando para ela. - Ah, com certeza. Stephen recuou e pegou a jarra de leite no armário. - Os nativos da ilha - disse Mulligan a Haines casualmente - falam com freqüência no colecionador de prepúcios. - Quanto, senhor? - perguntou a velha. - Um quarto - disse Stephen. Ele a observou enquanto ela derramava na medida e daí dentro da jarra o leite grosso e branco, não o dela. Velhos mamilos mirrados. Ela derramou novamente uma medida completa e mais um pouco. Velha e reservada ela viera de um mundo matinal, talvez uma mensageira. Ela louvou as qualidades do leite, ao derramá-lo. Acocorada junto a uma vaca paciente ao raiar do dia no campo luxuriante, uma bruxa sobre o seu cogumelo, seus dedos enrugados rápidos nas tetas esguichantes. Elas mugiam à volta dela que tão bem conheciam, gado de pêlo úmido e sedoso. Seda do gado e pobre mulher velha, nomes dados a ela em tempos idos. Uma velha mulher errante, forma humilde de um imortal servindo seu conquistador e seu alegre traidor, corneada em comum acordo pelos dois, uma mensageira da manhã secreta. Servir ou reprovar, qual dos dois ele não poderia dizer; mas escarnecida a implorar seu favor. - É mesmo, mulher - disse Buck Mulligan, derramando leite nas xícaras deles. - Prove, senhor - disse ela. Ele bebeu a pedido dela. - Se pudéssemos viver de um alimento bom como esse - disse ele a ela numa voz um tanto elevada -, nós não teríamos um país cheio de dentes podres e de vísceras podres. Vivendo num lodaçal, comendo comida barata e com ruas cobertas de pó, de esterco de cavalo e de escarros de tuberculosos. - O senhor é estudante de medicina? - perguntou a velha. - Sou, mulher - respondeu Buck Mulligan. - Ora vejam só - disse ela. Stephen ouvia em desdenhoso silêncio. Ela inclina sua velha cabeça para uma voz que fala alto com ela, seu consertador-de-ossos, seu homem-médico: a mim ela menospreza. À voz que vai absolvê-la e ungir para o túmulo tudo que existe dela exceto suas entranhas sujas de mulher, feitas da carne do homem não à semelhança de Deus, a presa da serpente. E à voz autoritária que lhe ordena agora que fique em silêncio com olhos vacilantes e atônitos. - Você está entendendo o que ele diz? - perguntou Stephen a ela. - É francês que o senhor está falando? - disse a velha a Haines. Haines falou com ela novamente, confiantemente numa fala mais longa. - É irlandês - disse Buck Mulligan. - Você pode falar gaélico? - Eu achei que era irlandês - disse ela - pelo som. O senhor é do oeste, senhor? - Eu sou um inglês - respondeu Haines. - Ele é inglês - disse Buck Mulligan - e ele acha que nós devíamos falar irlandês na Irlanda. - E nós devíamos mesmo - disse a velha -, e eu estou envergonhada porque eu mesma não falo a língua. Eu ouvi dizer que é uma grande língua por aqueles que a conhecem. - Grande não é bem a palavra para ela - disse Buck Mulligan. - Totalmente maravilhosa. Encha nossa xícara de mais chá, Kinch. A senhora quer uma xícara, dona? - Não, obrigada, senhor - disse a velha, deixando deslizar até seu antebraço a asa do latão de leite e prestes a partir. Haines disse a ela: - A senhora tem aí a sua conta? Seria melhor que nós a pagássemos, você não acha Mulligan? Stephen encheu novamente as três xícaras. - Conta, senhor? - disse ela, parando. - Bem, são sete manhãs um quartilho por dois pence é sete vezes dois é um shilling e dois pence passados e estas três manhãs um quarto por quatro pence é três quartos é um shilling. Isto é um shilling e um e dois é dois e dois, senhor. Buck Mulligan suspirou e, tendo enchido a boca com uma crosta de pão com bastante manteiga dos dois lados, esticou as pernas para a frente e começou a procurar nos bolsos de sua calça. - Pague e se mostre satisfeito - disse Haines sorrindo para ele. Stephen encheu uma terceira xícara, colorindo ligeiramente o chá com uma colher do leite grosso e forte. Buck Mulligan ergueu um florim, torceu-o em volta dos dedos e gritou: - Um milagre! Ele o passou pela mesa até a velha mulher, dizendo: - Não me peça mais nada, doçura, Tudo que eu posso lhe dar eu lhe dou. Stephen pôs a moeda na mão nada ansiosa dela. - Ficamos lhe devendo dois pence - disse ele. - Tem bastante tempo, senhor - disse ela, pegando a moeda. - Bastante tempo. Bom-dia, senhor. Ela fez uma reverência e saiu, seguida do canto terno de Buck Mulligan: - Amor dos meus amores, houvesse mais, E mais seria depositado aos seus pés. Ele se voltou para Stephen e disse: - Para falar seriamente, Dedalus. Eu estou sem um níquel. Corra para o seu colégio e nos traga de volta algum dinheiro. Hoje os bardos precisam beber e festejar. A Irlanda espera que todo homem neste dia cumpra o seu dever. - Isso me lembra - disse Haines se levantando - que eu tenho que visitar hoje a sua biblioteca nacional. - O nosso banho de mar primeiro - disse Buck Mulligan. Ele se voltou para Stephen e perguntou brandamente: - É hoje o dia de sua lavagem mensal, Kinch? Em seguida ele disse a Haines: - O imundo bardo insiste em se lavar uma vez por mês. - Toda a Irlanda é lavada pela corrente do golfo - disse Stephen enquanto deixava pingar mel em uma fatia de pão. Haines do canto em que estava dando facilmente nó na echarpe em volta do colarinho aberto de sua camisa de tênis disse: - Eu tenciono fazer uma coleção dos seus ditos se você me permitir. Falando comigo. Eles se lavam e se banham e se esfregam. Remorso de consciência. Consciência. No entanto eis aqui uma mancha. - Aquele sobre o espelho rachado de uma criada ser o símbolo da arte irlandesa é tremendamente bom. Buck Mulligan chutou o pé de Stephen por baixo da mesa e disse em tom caloroso: - Espere até ouvi-lo sobre Hamlet, Haines. - Bem, eu estou falando sério - disse Haines, ainda se dirigindo a Stephen. - Eu estava exatamente pensando nisso quando aquela pobre criatura entrou. - Eu ganharia algum dinheiro com isso? - perguntou Stephen. Haines riu e, enquanto tirava seu macio chapéu cinzento do gancho da rede, disse: - Eu não posso dizer, com certeza. Ele saiu perambulando para a porta. Buck Mulligan se inclinou para Stephen e disse de maneira vigorosa e áspera: - Agora você meteu os pés pelas mãos. Por que você disse isso? - E daí? - disse Stephen. - O problema é ganhar dinheiro. De quem? Da leiteira ou dele. É uma questão duvidosa, eu creio. - Eu faço o seu cartaz com ele - disse Buck Mulligan - e então você vem com seu olhar de soslaio nojento e com suas chacotas jesuítas sombrias. - Eu vejo pouca esperança - disse Stephen - vindo dela ou dele. Buck Mulligan suspirou tragicamente e pôs a mão no braço de Stephen. - Vindo de mim, Kinch - disse ele. Num tom de voz subitamente mudado ele acrescentou: - Para falar com toda a sinceridade eu acho que você está certo. Dane-se tudo mais para o qual eles sirvam. Por que você não os manobra como eu faço? Para o inferno com todos eles. Vamos sair da hospedaria. Ele se levantou, desamarrou solenemente o cinto e despiu seu penhoar dizendo resignadamente: - Mulligan está despojado de suas vestes. Ele esvaziou os bolsos sobre a mesa. - Aqui está seu traponasal - disse ele. E colocando seu colarinho duro e a gravata rebelde ele falou com eles ralhando com eles e com a corrente oscilante de seu relógio. Suas mãos mergulharam e inspecionaram seu tronco enquanto ele clamava por um lenço limpo. Remorso de consciência. Meu Deus nós simplesmente temos que vestir o personagem. Eu quero luvas de pelica e botas verdes. Contradição. E eu me contradigo? Muito bem então, eu me contradigo. Malachi mercurial. Um projétil preto, mole, voou de suas mãos falantes. - E aí está o seu chapéu do Quartier Latin - disse ele. Stephen o apanhou e o pôs na cabeça. Haines os chamou da porta. - Vocês vêm, rapazes? - Eu estou pronto - respondeu Buck Mulligan, indo para a porta. - Saia, Kinch. Você comeu tudo que nós deixamos, eu creio. Resignado ele saiu com palavras e passos solenes, dizendo, quase com tristeza: - E saindo ele encontrou Butterly. Pegando sua bengala do porta-guarda-chuvas, Stephen os seguiu para fora e, enquanto eles desciam a escada, puxou a lenta porta de ferro e a trancou. Pôs a chave pesada no seu bolso interno. Ao pé da escada Buck Mulligan perguntou: - Você trouxe a chave? - Eu a tenho - disse Stephen, passando à frente deles. Ele continuou andando. Atrás dele ele ouviu Buck Mulligan dar pauladas com sua toalha de banho pesada nos rebentos terminais de samambaias e gramas. - Pra baixo, senhor! Como ousa, senhor! Haines perguntou: - Vocês pagam aluguel por esta torre? - Doze libras - disse Buck Mulligan. - Ao secretário de defesa do estado - acrescentou Stephen por cima do ombro. Eles pararam enquanto Haines observava cuidadosamente a torre e finalmente dizia: - Bastante fria no inverno, eu diria. Vocês a chamam Martello, não é? - Billy Pitt as mandou construir - disse Buck Mulligan - quando os franceses estavam no mar. Mas a nossa é o omphalos. - Qual a sua idéia sobre Hamlet? - perguntou Haines a Stephen. - Não, não - gritou Buck Mulligan aflito. - Eu não sou igual a Tomás de Aquino com as cinqüenta e cinco razões que ele criou para sustentar isso. Espere até que eu tenha tomado primeiro algumas cervejas. Ele se voltou para Stephen, dizendo, à medida que puxava para baixo as pontas de seu colete amarelo-claro: - Você não conseguiria fazer isso com menos de três cervejas, Kinch, conseguiria? - Já se esperou tanto tempo - disse Stephen indiferentemente -, que se pode esperar mais. - Vocês aguçam minha curiosidade - disse Haines amavelmente. - É algum paradoxo? - Ora! - disse Buck Mulligan. - Nós superamos Wilde e os paradoxos. É muito simples. Ele prova por álgebra que o neto de Hamlet é o avô de Shakespeare e que ele próprio é o fantasma de seu próprio pai. - O quê? - disse Haines começando a apontar para Stephen. - Ele próprio? Buck Mulligan atirou sua toalha à maneira de uma estola em volta do pescoço e, se inclinando para soltar uma gargalhada, disse no ouvido de Stephen: - Ó, sombra de Kinch o mais velho! Jafé à procura de um pai! - Nós estamos sempre cansados de manhã - disse Stephen a Haines. - E é uma história bastante longa para contar. Avançando novamente, Buck Mulligan ergueu as mãos. - Só a sagrada cerveja pode desatar a língua de Dedalus - disse ele. - Eu quero dizer - explicou Haines a Stephen enquanto eles prosseguiam - que esta torre e estes penhascos aqui me lembram de certa forma Elsinore. Que se projeta acima de sua base dentro do mar, não é? Subitamente Buck Mulligan se voltou por um instante para Stephen mas não falou. No instante breve e silencioso Stephen viu sua própria imagem de luto barato e empoeirado entre os trajes alegres deles. - É um conto maravilhoso - disse Haines, fazendo-os parar novamente. Olhos, pálidos como o mar que o vento refrescara, mais pálidos, firmes e prudentes. O rei dos mares, ele olhou em direção ao sul por sobre a baía, vazia a não ser pela fumaça emplumada do barco-correio vago no horizonte claro e uma vela bordejando Muglins. - Eu li uma interpretação teológica disso em algum lugar - disse ele confundido. - A idéia de Pai e de Filho. O Filho se esforçando por se identificar com o Pai. Imediatamente Buck Mulligan sorrindo mostrou um rosto sorridente e amplamente satisfeito. Ele olhou para eles, com sua boca bem delineada alegremente aberta, seus olhos, dos quais retirara subitamente todo traço de esperteza, piscando com uma jovialidade louca. Moveu sua cabeça de boneca de um lado para o outro, com as abas do seu chapéu de Panamá tremulando, e começou a entoar com uma voz pacata feliz e tola: - Eu sou um fulano muito esquisitinho. Minha mãe é judia, meu pai passarinho. José carpinteiro não sabe o que faz. E eu brindo ao Calvário e coisas que tais. Ele ergueu um dedo indicador como aviso: - Os que ainda duvidam que eu sou divindade Não vão tomar o vinho que eu farei à vontade Vão ter que beber água e a água somente Que verto quando o vinho vira água novamente. Ele puxou com força a bengala de Stephen em sinal de despedida e, correndo para o cimo do penhasco escarpado, fez seus dedos tremularem dos lados do corpo como barbatanas ou asas prestes a se erguer no ar, e entoou: - Então, adeus, adeus! Escrevam o que falei E contem a todo mundo que eu ressuscitei Meu talento inato não pode falhar E com a brisa do Jardim eu hei de voar. Ele saltou na frente deles em direção ao buraco de quarenta pés de profundidade, pulando lépido, com as mãos tremulando como se fossem asas, o chapéu de Mercúrio oscilante ao sopro do vento trazendo de volta até eles os gritos suaves e curtos dos passarinhos. Haines, que até então rira prudentemente, prosseguiu andando ao lado de Stephen e disse: - Não deveríamos rir, creio. Ele é muito irreverente. Eu mesmo não sou um crente, na verdade. Assim mesmo a sua alegria retira um pouco o aspecto ofensivo, não é? Como é que ele o chamou? José o Carpinteiro? - A balada do Jesus piadista - respondeu Stephen. - Ó - disse Haines -, você já ouviu isso antes? - Três vezes ao dia, depois das refeições - disse Stephen secamente. - Você não é um crente, é? - perguntou Haines. - Quero dizer, um crente no sentido estrito da palavra. Criação do nada e milagres e um Deus pessoal. - Só existe um sentido da palavra, me parece - disse Stephen. Haines parou para retirar uma cigarreira de prata na qual brilhava uma pedra verde. Ele a abriu fazendo saltar a tampa com o polegar e a ofereceu. - Obrigado - disse Stephen, pegando um cigarro. Haines tirou um para si e fechou com um estalo a cigarreira. Ele a pôs de volta em seu bolso do lado e tirou do bolso do seu colete um isqueiro de níquel, abriu-o e tendo acendido seu cigarro, estendeu a centelha chamejante para Stephen, protegida por suas mãos fechadas em concha. - Sim, naturalmente - disse ele, enquanto eles retomavam a caminhada. - Ou a gente acredita ou não acredita, não é? Pessoalmente eu não poderia engolir a idéia de um Deus pessoal. Você não defende essa idéia, suponho? - Você vê em mim - disse Stephen com soturno descontentamento - um horrível modelo de livre pensamento. Ele continuou a andar, esperando que lhe fosse dirigida a palavra, arrastando sua bengala ao seu lado. Sua ponteira seguia ligeiramente pelo caminho, chiando em seus calcanhares. Meu espíritobruxo, atrás de mim, me chamando, Steeeeeeeeeeephen! Uma linha oscilante ao longo do caminho. Eles vão caminhar por ele de noite, vindo aqui no escuro. Ele quer a chave. Ela é minha. Eu paguei o aluguel. Agora eu como seu pão salgado. Dê-lhe a chave também. Tudo. Ele vai pedi-la. Isso estava claro em seus olhos. - Afinal de contas... - começou Haines. Stephen se virou e viu que o olhar frio que o examinava não era tão mau assim. - Afinal de contas, eu diria que você é capaz de se libertar. Você é seu próprio mestre, me parece. - Eu sou um servo de dois patrões - disse Stephen -, um inglês e um italiano. - Italiano? - disse Haines. Uma rainha louca, velha e ciumenta. Ajoelhe-se diante de mim. - E um terceiro - disse Stephen - existe que me quer para trabalhos avulsos. - Italiano? - Haines disse novamente. - O que você quer dizer? - O estado imperial britânico - respondeu Stephen, ficando ruborizado - e a santa igreja católica apostólica romana. Haines retirou do lábio inferior algumas fibras de tabaco antes de falar. - Eu posso entender isso perfeitamente - disse ele calmamente. - Um irlandês deve pensar assim, ouso dizer. Nós na Inglaterra sentimos que tratamos vocês bem injustamente. Parece que a culpa é da história. Os títulos potentes e orgulhosos retiniram na memória de Stephen o triunfo de seus sinos de bronze: et unam sanctam catholicam et apostolicam ecclesiam: o crescimento lento e a mudança de rito e dogma como seus próprios pensamentos escassos, uma química de estrelas. Símbolo dos apóstolos na missa para o papa Marcelo, as vozes misturadas, cantando alto em uníssono como afirmação: e por trás do canto o anjo vigilante da igreja militante desarmava e ameaçava seus heresiarcas. Uma horda de heresias voando impropriamente com mitras: Fócio e a ninhada de zombadores dos quais Mulligan era um, e Ario lutando com a própria vida a respeito da consubstancialidade do Filho com o Pai, e Valentino, rejeitando o corpo terrestre de Cristo, e o sutil heresiarca africano Sabelio que afirmou que o Pai era Ele Próprio Seu próprio Filho. Palavras que Mulligan falara havia um momento como zombaria ao estrangeiro. Zombaria vã. O vazio aguarda certamente todos aqueles que tecem o vento: uma ameaça, um desarmar e uma derrota provocada por aqueles anjos dispostos para a batalha da igreja, o exército de Miguel, que sempre a defende na hora do conflito com suas lanças e seus escudos. Bravo, bravo! Aplauso prolongado. Zut! Nom de Dieu! - Naturalmente eu sou um britânico - disse a voz de Haines -, e sinto como tal. Eu também não quero ver meu país cair nas mãos de judeus alemães. Receio que seja esse o nosso problema nacional, agora. Dois homens estavam de pé na beira do penhasco, observando: um comerciante, um barqueiro. - Ele está se dirigindo para o porto de Bullock. O barqueiro acenou em direção ao norte da baía desdenhosamente. - Ali há cinco braças - disse ele. - Desse jeito ele vai ser dragado quando a maré subir por volta de uma hora. Faz nove dias hoje. O homem que tinha se afogado. Uma vela girando em volta da baía vazia esperando que uma trouxa intumescida emerja subitamente, virando para o sol um rosto inchado, branco como o sal. Aqui estou eu. Eles desceram do penhasco pelo caminho tortuoso. Buck Mulligan ficou de pé em cima de uma pedra, em manga de camisa, com a sua gravata desfeita esvoaçando no ombro. Um jovem se agarrando a uma saliência da rocha perto dele moveu lentamente como um sapo suas pernas verdes na profundeza gelatinosa da água. - O seu irmão está com você, Malachi? - Lá em Westmeath. Com os Bannons. - Lá ainda? Eu recebi um cartão de Bannon. Diz que ele conheceu uma coisinha jovem e encantadora lá. Moça da foto como ele a chama. - Um instantâneo, hein? Uma revelação rápida. Buck Mulligan se sentou para desatar suas botas. Um homem mais velho projetou perto da saliência da rocha um rosto vermelho e ofegante. Ele escalou as pedras, com água brilhando em sua cachola e em sua guirlanda de cabelo grisalho, a água escorrendo pelo seu peito e pança e soltando jatos para fora de sua tanga preta e bamba. Buck Mulligan fez espaço para que ele passasse em sua escalada e, olhando para Haines e Stephen, fez piedosamente o sinal-da-cruz com seu polegar na testa e nos lábios e no peito. - Seymour está de volta na cidade - disse o jovem, agarrando-se de novo à sua saliência da rocha. - Ele se livrou da medicina e vai tentar o exército. - Puta merda! - exclamou Buck Mulligan. - Ele parte na semana que vem para queimar as pestanas. Você conhece aquela moça ruiva, a Lily Carlisle? - Conheço. - Estava aos beijos com ele na noite passada no quebra-mar. O pai é podre de rico. - Ela está de barriga? - É melhor perguntar ao Seymour. - Seymour um maldito oficial! - disse Mulligan. Ele acenou com a cabeça em sinal de assentimento enquanto tirava a calça e se levantava, dizendo corriqueiramente: - As ruivas copulam como cabras. Ele se interrompeu alarmado, apalpando o lado do peito por baixo da camisa esvoaçante. - Minha décima segunda costela se foi - gritou ele. - Eu sou o Übermensch. O Kinch desdentado e eu, os super-homens. Ele arrancou fora sua camisa e a atirou atrás de si para onde estavam suas roupas. - Você vai entrar aqui, Malachi? - Vou. Faça um lugar na cama. O rapaz recuou aos solavancos na água e alcançou o meio da enseada com duas hábeis e longas braçadas. Haines se sentou sobre a pedra, a fumar. - Você não vai entrar? - perguntou Buck Mulligan. - Mais tarde. Não em cima do meu café da manhã. Stephen se afastou. - Estou indo embora, Mulligan - disse ele. - Dê-nos aquela chave, Kinch - disse Buck Mulligan -, para manter minha camisa estendida. Stephen entregou a chave a ele. Buck Mulligan a colocou por cima das roupas amontoadas. - E dois pence - disse ele -, para uma cervejinha. Jogue ali. Stephen atirou duas moedas de um penny na pilha macia. Vestir, despir. Buck Mulligan ereto, com as mãos juntas à sua frente, disse solenemente: - Aquele que rouba dos pobres empresta ao Senhor. Assim falou Zaratustra. Seu corpo gorducho mergulhou. - Nós o veremos novamente - disse Haines, se voltando para Stephen que seguia pelo atalho e sorrindo para o irlandês arredio. Chifre de um touro, casco de um cavalo, sorriso de um saxão. - O Ship - gritou Buck Mulligan. - Meio-dia e meia. - Certo - disse Stephen. Ele caminhou em direção ao atalho tortuoso. Liliata rutilantium. Turma circumdet. Iubilantium te virginum. A auréola cinzenta do padre no nicho em que ele discretamente se vestia. Eu não vou dormir aqui esta noite. Para casa também não posso ir. Uma voz, sustentada suavemente, o chamava do mar. Dobrando na curva ele acenou com a mão. Ela chamava de novo. Uma cabeça marrom luzidia, de uma foca, bem longe no mar, redonda. Usurpador.